Tag

, , ,


Io non temo
dove riflette il raggio
per ogni colore un’iride
per ogni luce un nuovo
di nuovo inclinato cuneo di sole
per quanto del giorno soltanto
[e calcolano le parabole  fino al rosso incendio
per quanto, sarà ormai tutto vano
fino al nuovo giorno –
ti spende allo zenith
ma ruba occhi –
per ciechi]
Fatti di buio, senza ombra
quando
se l’immagine è un lapillo nel nero
tarlo di candele a lutto
non ridarà la scossa
alla sepoltura
in grembo alla madre
terra del funerale
sotto i fuochi.